Mas o largo é, sobretudo, o poiso dos homens velhos. Juntam-se em grupos. Farejam todos os cantos do largo: no Inverno a perseguir o “olhinho de sol”, capaz de criar a ilusão de algum calor naqueles ossos secos como paus.
Todos os caminhos vão dar ao largo. As ruas nele desaguam. E as conversas. Os velhos olham e escutam. Murmuram. Os velhos falam por meias palavras. Comentam. Rosnam. Pregam sentenças. Acenam com as cabeças. Só as cabeças se movem nestas naturezas de azinho. O largo é um crivo social. Uma peneira moral. E os velhos um conselho de anciãos a medir com conhecimentos de vivência já com barbas, o pulso à vila e às suas gentes.
Todos os caminhos vão dar ao largo. As ruas nele desaguam. E as conversas. Os velhos olham e escutam. Murmuram. Os velhos falam por meias palavras. Comentam. Rosnam. Pregam sentenças. Acenam com as cabeças. Só as cabeças se movem nestas naturezas de azinho. O largo é um crivo social. Uma peneira moral. E os velhos um conselho de anciãos a medir com conhecimentos de vivência já com barbas, o pulso à vila e às suas gentes.
Pedro Ferro, Descubra Portugal
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